L’horloge du sort
Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait lentement poétique son atelier, son journal roulé marqué par le bras. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un message, et n'importe quel matin, la vie s’alignait sur ces prédictions funestes. Le marque des victimes changeait, mais le